Es sind jetzt fünfundzwanzig Jahre,
seit ich hinausgezogen bin,—
doch nicht ein Fingerschnalzen lang
errang ich Stille im Gemüt.

Fand nicht des Herzens einz’gen Punkt,
vom Sinnenlustreiz stets geplagt.
Die Arme streckt’ ich weinend aus,
ging fort vom klösterlichen Ort.

Ans Schwert nun werde ich mich halten,
wo liegt der Sinn im Leben mir?
Wie denn, die Übung klar vor Augen,
nicht sollte sterben, wer wie ich?

Dann nahm das Messer ich zur Hand,
dem Lager näherte ich mich,—
schon rund geführt das Messer war,
des Selbstes Ader zu durchtrennen.

Da mir die klare Geistausrichtung
zum Ursprung hin ging in mir auf:
Gefahr mir wurde offenbar,
und Überdruß stellte sich ein.

Da löste sich das Herz mir ab.
Ach, sieh der Lehre Kerngesetz!
Drei Wissen sind nun voll erlangt,
getan des Buddho Weisung ist.