Gode mor, du skriker: “Å, Jiva!”
Lar dine dager synke i gråt.
Ubbiri! Se inn i deg selv!
Tusener—alle kalt Jiva—
er kremert i denne lunden!
Hvem av dem sørger du over?

Selv nådde jeg ikke pilen
i hjertet mitt. Han trakk den ut!
Den, som forgiftet liv og sinn
med lengsel etter den døde.

Nå er den sviende giften
brent bort, såret grodd til et arr.
Som flyktning går jeg til læren—
til Buddha, til søstrenes orden.