„Ach, Mama Jīvā !“so im Walde klagst du.
Zum SELBST nur finde hin, o Ubbirī!
An vierundachtzigtausend wohl,
sie alle hießen „Jīvā“ einst,
und wurden hier am Platz verbrannt.
Um welche nun wohl trauerst du?

Du zogst heraus den Pfeil mir wahrlich,
der, schwer zu sehn, im Herzen steckt.
Mir, die von Trauer überwältigt,
die Tochter trieb die Trauer fort.

Heut’ bin vom Pfeile ich befreit,
gestillt bin ich, erloschen ganz,—
zum Buddho, Dhammo und zum Sangho
ich geh zur Zuflucht, zu dem Muni.